"Non siamo una cosa sola, ma un insieme di sfaccettature.
E quando ognuna viene davvero accolta, trova finalmente la sua forma."
Una storia di trasformazione
Sono cresciuta in una casa dove le mani parlavano più delle parole.
L’arte non era qualcosa da osservare a distanza, ma una presenza quotidiana, viva. Il rumore dei tessuti tagliati, il gesto preciso dell’ago, i colori sulla tavolozza. Mia madre, mia nonna, mio nonno e mia zia erano sarti. Mio padre dipingeva. Io li guardavo creare senza ancora sapere che stavo imparando un linguaggio. Un linguaggio fatto di attenzione, di lentezza, di rispetto per ciò che nasce dalle mani.
Poi la vita mi ha portata altrove.
Per quindici anni ho lavorato in terapia intensiva. Un mondo opposto, dove tutto è essenziale, dove il tempo si comprime, dove ogni gesto ha conseguenze reali e immediate. Lì ho imparato una forma diversa di precisione: non quella estetica, ma quella necessaria.
Ho imparato a restare. A guardare senza distogliere lo sguardo. A conoscere il peso del silenzio tra un allarme e l’altro, la responsabilità di un dettaglio minimo. Il mio strumento quotidiano era il ventilatore meccanico, che conoscevo intimamente, come si conosce qualcosa di vivo. In quegli anni ho capito cosa significa davvero l’essenziale.
Poi il movimento è diventato la mia costante.
Da quando ho incontrato Dimi, mio marito, la vita ha preso la forma del viaggio. Abbiamo attraversato paesi, lingue e abitudini diverse: dall’Asia alla Germania, dalla Svezia fino ad Atene, dove oggi viviamo. In questo continuo passaggio, sono diventata madre di Bianca e Santiago. E con loro tutto si è trasformato ancora una volta. Il tempo, lo sguardo, il corpo, il modo di sentire le cose.
Eppure, dentro tutto questo movimento, c’era qualcosa che non si è mai spostato. Uno spazio silenzioso. Una memoria delle mani. Un richiamo alla materia, alla lentezza, alla possibilità di creare qualcosa che non servisse, ma che avesse senso.
È da lì che sono tornata alla creazione. Alla porcellana. Un materiale fragile e forte allo stesso tempo, che non si lascia forzare. Che chiede ascolto, pazienza, rispetto. Ogni pezzo nasce lentamente, uno alla volta, attraverso gesti ripetuti e imperfetti, mai identici.
Non cerco la perfezione. Cerco la presenza.
I miei gioielli nascono così: come piccoli frammenti di tempo trasformati in materia. Ogni forma porta con sé una traccia del gesto che l’ha creata. E forse è proprio questo che ho sempre cercato, senza saperlo: dare forma a qualcosa che resti, anche nella sua delicatezza.
L'anima di Crisalide
La ceramica è arrivata per caso. O forse no
Tutto è cominciato la sera con un corso di ceramica. Era un tempo diverso, più lento, più silenzioso in cui potevo finalmente ascoltarmi.
Qualcosa risuonava: la manualità, la concentrazione richiesta, la soddisfazione silenziosa di vedere la materia rispondere alle proprie mani. Non era nostalgia, era qualcosa di nuovo che si stava costruendo, anche se ancora non aveva un nome preciso.
Ho deciso poi di partire per Firenze per un corso intensivo dedicato ai gioielli in porcellana. Ed è stato lì, quasi di colpo, che tutto si è chiarito con una forza che non mi aspettavo.
Tutte le parti di me (quella precisa e scientifica, insieme a quella creativa e artigianale) stavano trovando finalmente un punto di incontro.
Di ritorno ad Atene, ho iniziato a occupare piano piano l'unica stanza ancora libera della casa. Ho investito i miei risparmi comprando un forno, gli attrezzi, i materiali.
Quella stanza stava diventando il mio laboratorio e io stavo diventando qualcosa di nuovo.
La nascita di Crisαlide
La Crisalide è quella fase di trasformazione silenziosa in cui qualcosa cambia forma senza perdere la propria essenza. Non è un inizio né una fine: è il mezzo, il processo, il tempo necessario in cui tutto si ridefinisce.
Così è nata Crisalide. Uno spazio in cui la trasformazione personale, materiale e creativa, può avvenire con calma, senza forzature. Un posto in cui dare forma alle cose lentamente ha un significato ben preciso: la qualità non è un obiettivo da dichiarare, ma una conseguenza naturale del modo in cui si lavora.
La porcellana: una materia che richiede tempo
La scelta della porcellana non è stata casuale. È un materiale che impone le proprie regole: vuole essere ascoltata, vuole lentezza, vuole attenzione totale.
In cambio dà qualcosa che pochi materiali sanno restituire: una presenza silenziosa, elegante, capace di portare calore anche nella sua forma più essenziale.
La materia racconta
Resistenza nella delicatezza
Esile, translucente, quasi fragile all'aspetto. Eppure straordinariamente resistente se lavorata con rispetto. La porcellana contraddice sempre le prime impressioni, e in questo racconta una verità più profonda: la delicatezza non è mai debolezza. È una forma di forza che sa scegliere la propria forma.
Il calore trasforma
Ogni pezzo porta il segno del fuoco
La cottura a 1270-1280 gradi trasforma la materia in modo irreversibile. Non è possibile tornare indietro, non si può correggere ciò che il forno ha già deciso. È questa irreversibilità che rende ogni cottura un atto di fiducia: un momento in cui si lascia andare il controllo.
La mano lascia il segno
L'imperfezione come valore
Nessun elemento è identico a un'altro. Piccole variazioni nella superficie, nel colore, nella texture: non sono difetti, sono la firma dell'artigianato. Sono il modo in cui la materia ricorda, silenziosamente, che dietro c'è una mano, un momento, una persona precisa.
Ogni pezzo è pronto ad accompagnare la tua persona
Esplora la collezione di Crisalide e scegli il pezzo che ti appartiene. Oppure scrivimi per personalizzare il tuo gioiello.